Das Rad im Ersatzbus

Ich halte mein Fahrrad am Hinterrad fest, während Noah die gelbe Tafel neben dem Bahnsteig liest.

Wegen einer gesperrten Strecke sollen wir bis zum nächsten größeren Bahnhof einen Ersatzbus nehmen.

Von dort wollten wir zu viert am Fluss entlang zu unserem kleinen Hotel radeln.

Ella hat schon ihre Tasche vom Gepäckträger genommen; Rike kontrolliert die Zimmerbestätigung.

Ich heiße Hanna und habe diese Reise organisiert.

Nun steht unter dem Abfahrtsort ein Satz, den ich bei meiner Planung nicht gebraucht habe: Die Fahrradmitnahme ist in diesen Bussen ausgeschlossen.

Der Fahrer öffnet den Gepäckraum, damit eine Familie ihre Koffer verstauen kann.

Noah deutet auf einen schmalen freien Streifen neben einem Kinderwagen.

„Vielleicht passen wenigstens zwei Räder hinein“, sagt er.

Der Fahrer schüttelt den Kopf und zeigt auf das Gepäck, das noch draußen steht.

„Für diesen Bus kann ich keine Fahrräder annehmen.“

Ich verstehe seinen Hinweis, trotzdem suche ich nach einer Ausnahme.

Selbst wenn wir die Taschen abnehmen würden, hätten wir keine bestätigte Möglichkeit, die Räder sicher unterzubringen.

Inzwischen warten hinter uns Menschen, die einfach einsteigen möchten.

Wir schieben unsere Räder zur Seite, bevor die Diskussion den Einstieg blockiert.

Auf meinem Telefon verläuft eine dünne Linie zwischen unserem Bahnhof und dem Hotel.

Die direkte Straße ist jedoch Teil der Baustellenumleitung und eignet sich laut der örtlichen Radwegekarte nicht für unsere Strecke.

Der ausgeschilderte Radweg führt außen herum, insgesamt siebenunddreißig Kilometer statt der geplanten sechzehn.

„Das könnte ich fahren, sofern wir uns Zeit lassen“, sagt Noah.

Ich nicke zu schnell.

Für mich klingt Bewegung zunächst besser als ein Problem, das sich am Bildschirm nicht lösen lässt.

Ella sieht mich an, als hätte ich gerade die Reise ohne sie neu beschlossen.

„Ich habe einer kurzen Flussstrecke zugestimmt, keiner langen Tour mit Steigungen.“

Rike würde ebenfalls lieber den Bus nehmen, aber ihr Rad soll morgen für den Ausflug verfügbar sein.

Wir können die Fahrräder nicht einfach am Bahnhof zurücklassen und anschließend so tun, als sei damit alles erledigt.

Ich hatte unsere gemeinsame Begeisterung fürs Radfahren mit gleicher Belastbarkeit verwechselt.

Jetzt ärgere ich mich über die Sperrung und zugleich über meinen schnellen Vorschlag.

Auf eine Entschuldigung folgt allerdings noch kein Transport.

Am Bahnhof gibt es eine kleine Werkstatt, deren Schild auch einen Abholservice für Fahrräder nennt.

Die Mitarbeiterin Beate telefoniert mit ihrem Kollegen, während wir die Räder vor dem Fenster abstellen.

„Zwei Räder könnte er heute zum Hotel bringen; für vier reicht der Platz nicht“, erklärt sie anschließend.

Der Wagen ist kein Personentransport, sodass Ella und Rike weiterhin den Bus brauchen würden.

Der Preis beträgt achtundsechzig Euro für diese vereinbarte Fahrt.

Eine bloße Idee ist das noch nicht: Beate prüft die beiden Räder, die Hoteladresse und die Zeit mit dem Fahrer.

Unser gemeinsamer Reisepuffer würde die Rechnung decken, allerdings nicht zusätzlich den Museumsbesuch, den wir für den Nachmittag vorgesehen haben.

Ich schaue auf die Reservierung ohne Vorauszahlung und merke, wie sehr ich an diesem Programmpunkt hänge.

„Sollen wir den Besuch streichen und die Fahrt aus der gemeinsamen Kasse bezahlen?“, frage ich.

Noah stimmt zu; Ella und Rike wollen den Betrag nicht stillschweigend allein übernehmen müssen.

Erst nachdem alle zugestimmt haben, sage ich die Reservierung ab.

Der Verlust gehört zu unserer gemeinsamen Umplanung, obwohl wir nachher verschiedene Wege nehmen werden.

Beate schreibt die Abholzeit auf den Auftrag und befestigt an jedem der beiden Räder einen Anhänger mit der Zimmerbuchung.

Ella fotografiert die Bestätigung, während Rike mit dem Hotel den Empfang der Lieferung abspricht.

„Wir treffen uns im Innenhof, nicht am nächsten Bahnhof“, sagt Rike.

Damit entfällt der Druck, unterwegs einen weiteren Anschluss erreichen zu müssen.

Noah und ich prüfen den Radweg bis zum Hotel und vereinbaren eine Pause im Dorf auf halber Strecke.

Ich kann meine Entscheidung noch ändern, solange wir hier stehen.

Die längere Fahrt bleibt meine Wahl; sie ist keine Leistung, die ich von den anderen erwarten darf.

Als der nächste Bus kommt, gehen Ella und Rike mit ihren Taschen zur Haltestelle.

„Schickt uns eine Nachricht, wenn ihr eure Pause macht“, bittet Ella.

Ich möchte versprechen, dass wir bald da sind, lasse die ungenaue Zusage aber weg.

Kurz darauf sehe ich den Bus hinter einer Kurve verschwinden.

Noah wartet am Beginn des Radwegs, ohne bereits loszufahren.

„Bist du bereit?“, fragt er.

Ich bin mir noch immer nicht sicher, ob ich später froh über meine Wahl sein werde.

Trotzdem steige ich auf, und diesmal wartet er auf mein Zeichen.

An der ersten Steigung rede ich weniger, als ich es mir am Bahnhof vorgestellt habe.

Wir schieben ein Stück und hören die trockenen Blätter unter unseren Schuhen.

Im Dorf sitzen wir länger auf einer Bank, als unser ursprünglicher Plan vorgesehen hätte.

Rike schreibt, dass beide Fahrräder inzwischen im Hotel angekommen sind.

Ella schickt ein Bild vom Innenhof, auf dem vier Stühle im Schatten stehen.

Ich antworte mit unserem Standort und einer vorsichtigen Ankunftszeit.

Selbst wenn wir schneller fahren könnten, möchte ich die Pause nicht in einen Wettbewerb gegen ihren Bus verwandeln.

Am Hotel muss ich mein Fahrrad durch ein schmales Tor schieben.

Ella hebt die Hand, Rike rückt einen der Stühle zurecht.

„Wir haben noch nichts für morgen festgelegt“, sagt sie.

Auf dem Tisch liegt die Karte der kurzen Flussstrecke, daneben unsere Rechnung für den Fahrradtransport.

Ich setze mich und spüre erst jetzt, wie müde meine Beine sind.

Die langen Kilometer waren stellenweise schön, doch deshalb müssen Ella und Rike nichts bereuen.

Als Noah sein Rad neben die beiden angelieferten stellt, sehe ich vier verschiedene Anhänger an vier Lenkern.