Die Kamera bleibt zu Hause

Für Ausflüge nahm ich normalerweise meine große Kamera und mehrere Objektive mit.

Ich fotografierte gern, und oft freute ich mich schon beim Packen auf bestimmte Motive.

Die Tasche war schwer, störte mich aber zunächst nicht.

Erst beim gemeinsamen Unterwegssein merkte ich manchmal, wie viel Aufmerksamkeit die Ausrüstung brauchte.

Ich suchte nach Licht, wechselte ein Objektiv und blieb stehen, während die anderen schon weitergingen.

Diesmal plante ich einen Nachmittag mit meiner Schwester und meiner Nichte.

Ich wollte vor allem mit dem Kind spielen.

Deshalb ließ ich die große Tasche bewusst neben dem Schreibtisch stehen.

Als ich die Wohnung verließ, fühlte sich meine Schulter ungewohnt leicht an.

Gleichzeitig kam mir der Gedanke, dass ich vielleicht ein besonderes Bild verpassen würde.

Auf dem Weg zum Treffpunkt sah ich Licht an einer alten Mauer und stellte mir sofort einen passenden Ausschnitt vor.

Meine Hand ging fast automatisch zur Stelle, an der sonst die Tasche hing.

Ich musste darüber lachen und lief weiter.

Das Fotografieren war für mich eine vertraute Art geworden, Orte zu betrachten.

Ohne die Kamera verschwand dieser Blick nicht einfach, nur weil ich mich für einen anderen Schwerpunkt entschieden hatte.

Meine Schwester wartete mit meiner Nichte an einem Parkeingang.

Das Kind trug einen Drachen, dessen Schnur noch ordentlich aufgewickelt war.

„Hilfst du mir, ihn hochzubringen?“, fragte sie.

Ich übernahm den Drachen, während meine Schwester unsere kleinen Taschen nahm.

Auf einer freien Fläche suchten wir gemeinsam einen Platz.

Anfangs schaute ich nebenbei noch nach möglichen Bildern: der bunte Stoff vor dem Himmel, die Hände an der Schnur, das Gesicht meiner Nichte.

Dann musste ich aber aufpassen, wohin wir liefen und wie wir uns miteinander verständigten.

Für die Suche nach einem perfekten Bild blieb wenig Raum.

Der erste Versuch dauerte nur kurz.

Der Drachen hob sich ein Stück und sank wieder zurück.

Meine Nichte war enttäuscht, wollte aber sofort noch einmal anfangen.

Wir sortierten die Schnur und versuchten es erneut.

Dabei musste ich mich nach ihren Bewegungen richten, statt eine Szene für ein Foto aufzubauen.

Meine Schwester stand in der Nähe und beobachtete uns.

Wenn etwas nicht klappte, lachten wir oder besprachen den nächsten Versuch.

Ich merkte nach einer Weile, dass meine Gedanken nicht mehr bei der fehlenden Kamera waren.

Ich wartete darauf, ob der Drachen diesmal länger oben bleiben würde.

Schließlich hielt er sich in der Luft.

Meine Nichte wurde still vor Konzentration und sah nach oben.

Ich stand neben ihr und half, wenn sie nachfragte.

Für einen Moment dachte ich wieder, dass dies ein schönes Foto wäre.

Dann bemerkte ich, dass ich selbst Teil der Situation war.

Wenn ich zurückgetreten wäre, hätte jemand anderes meine Stelle übernehmen müssen.

Das war nicht grundsätzlich falsch, aber gerade nicht das, was ich wollte.

Ich blieb neben dem Kind.

Wir sahen denselben bunten Drachen und reagierten zusammen auf seine Bewegungen, statt dass ich nur von außen zusah.

Später setzten wir uns auf eine Decke und aßen die mitgebrachten Sachen.

Meine Schwester zeigte uns ein Foto auf ihrem Handy.

Sie hatte nur einmal kurz fotografiert, während wir mit dem Drachen beschäftigt waren.

Das Bild war unscharf.

Meine Hand war mitten in einer Bewegung, und die Haare meiner Nichte lagen vor einem Teil ihres Gesichts.

Aus fotografischer Sicht hätte ich normalerweise mehrere Dinge verbessern wollen.

Trotzdem mochte ich das Foto sofort.

Ich erinnerte mich genau daran, was wir in diesem Moment versucht hatten.

Die Unschärfe nahm dem Bild diese Verbindung nicht weg.

Auf dem Rückweg trug ich wieder den zusammengerollten Drachen.

Meine Nichte erzählte mehrfach von dem Versuch, bei dem er endlich oben geblieben war.

Sie fragte nicht nach weiteren Fotos.

Zu Hause schickte mir meine Schwester die eine Aufnahme, und ich speicherte sie bei unseren Familienbildern.

Neben den sorgfältig aufgenommenen Fotos sah sie technisch schwächer aus.

Für mich gehörte sie trotzdem zu den wichtigsten Bildern dieses Tages.

Sie erinnerte mich nicht nur an einen Anblick, sondern an meine eigene Beteiligung.

Ich konnte fast wieder spüren, wie ich neben meiner Nichte gestanden und auf die Schnur geachtet hatte.

Die Kamera blieb danach nicht dauerhaft zu Hause.

Ich fotografierte weiterhin gern und nahm mir auch Ausflüge vor, bei denen die Bilder im Mittelpunkt stehen durften.

Vor anderen Treffen fragte ich genauer, was ich selbst erleben und beitragen wollte.

Eine schwere Tasche war nicht an jedem Nachmittag nötig.

Manchmal reichte ein Bild, das jemand zufällig mit dem Handy machte.

Von dem Ausflug mit meiner Nichte hätte ich viele schönere Aufnahmen haben können.

Ich war jedoch froh über den Platz neben ihr, den ich stattdessen behalten hatte, als der Drachen endlich länger durch die Luft flog.